Le silence dans le bureau de Clara n’était pas une absence de bruit, mais une matière dense qui semblait peser sur ses épaules comme une chape de plomb liquide. À travers les immenses baies vitrées du trente-deuxième étage, Paris s’étalait, déshabillée par une fin d’après-midi d’octobre, une ville d’argent et de grisaille aussi tranchante que le cristal.

Elle fixa l’écran de son ordinateur. Les l…