Cinq heures vingt-deux. La station Concorde ressemble à une plaie ouverte dans le flanc de Paris, une cavité de carrelage blanc suintant une luminescence cobalt qui n’a rien de naturel. L’air pue l’ozone et la charogne électrifiée. Sur le quai, Marc Valmont ajuste les boutons de sa veste en soie d’a…