Le gazole flottait sur l’eau de la marina comme une nappe d’irisé rance. La chaleur n’était plus une température, mais une punition ; elle collait le sel aux pores et transformait l’odeur de la marée en une menace physique. Sous son parasol rayé, Don Marcello malmenait son chapelet en bois d’olivier. Ses doigts boudinés, autrefois habitués à presser des détentes ou à signer des arrêts de mort, tre…