Le laboratoire d’Elias Thorne n’était pas une pièce, c’était une cage de Faraday tapissée de regrets et de cuivre oxydé. Niché à trente mètres sous la croûte de béton de la métropole, là où les vibrations du métro et le ronronnement des serveurs fusionnaient en un bourdonnement grisâtre, l’espace semblait s’être contracté au fil des années pour épouser la silhouette de son occupant. Les murs dispa…